Não há coisa mais elucidativa. Iggy e os Stooges entram em palco e nem esperam que o som de entretém que ocupa o PA se cale. Iggy grita "Raw Power" e a desentraitada locomotiva rock sujo em estado puro arranca. Quem quiser que vá atrás. Quem quiser que desligue o som de fundo. É um concerto próximo da incredulidade: não há um segundo de descanso, de pé em ligeira retirada do acelerador, de pausa para recuperar o fôlego.
Iggy tem 64 anos mas passeia-se pelo palco como um miúdo de 20. A música é a que sempre lhe conhecemos. Rock primário, visceral, rente ao osso, sem espaço para gorduras - quer nas músicas, quer no corpo de Iggy. Foi simplesmente isto, sempre em regime proto-punk. E foi um concerto soberbo.
Tal como no início, Iggy pouco se importou com o fim do concerto. A banda recolheu, começou a contagem decrescente para os Foo Fighters, mas o homem continuou em palco, a fazer poses e a acenar à malta. Se pudesse, tinha ficado mais umas horas em palco. Nós também tínhamos ficado a vê-lo.
GF
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