Um concerto de gente barbuda, camisa de cortar lenha e canções magnificamente soalheiras com vontade de pedir asilo artístico nos campos ingleses poderia não soar à melhor aposta para um palco por onde, logo em seguida, iria passar Nick Cave e outro barbudo (embora razoavelmente mais lunático). E, ainda assim, os Fleet Foxes conseguiram fazer com que as suas canções inchassem perante a exposição solar, convocassem tanto Crosby, Stills & Nash mas igualmente Richard Thompson ou Martin Carthy. A vantagem é que os Fleet Foxes pegam nesse material, agitam, juntam-lhe umas psicadelices e aquilo que sai, oh meu Deus, é música tendencialmente divina. E maravilhosamente barbuda, claro.
GF
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